Quero que você me ame. Não um amor de flor no vaso, rede na varanda, água do pote, lençol bordado estendido na cama, não um amor de comida requentada, o sofá do catálogo, tv a cabo e domingo de tarde. Quero que você me ame quarta-feira andando na rua um amor morrendo de sede e com pressa pra chegar em casa, um amor desesperado e cheio de vontades, um amor de ferida exposta, minha alma habitada de dentro pra fora pela tua doença, da esquerda pra direita, teus monstros, teu bálsamo, de cima pra baixo, me engolindo, tuas feras. Quero que você me ame, mas não um amor polido e tratado, minucioso e educado. Quero que você me ame um amor de sobras e restos, de aborto e outros inícios, um amor que pise na poça d'água e saia molhando o resto da casa.
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